where's your crown, king nothing ||| the свинь и ссыльный макабрист
Писатель открывает тетрадь, берет остро заточенный карандаш и.. ничего не пишет. Он просто смотрит вокруг, наблюдая за всем, но ничего не видя. Говорит, это процесс его творчества. На замечание о том, что его никто не сможет прочесть, отвечает, что в этом и есть смысл: удовольствие в ограничении удовольствия. "Как-то, - рассказывает, - я шел по улице, слушал музыку и мне захотелось сделать громче. Но когда палец коснулся кнопки громкости, я вдруг остановился и весь замер. Сложно объяснить одно чувство, но ту полифонию, что почувствовал я, описать невозможно. Слышать за музыкой городской шум, пытаясь понять слова песни, одновременно улавливания их и, одновременно, нет... Я не стал делать громче. Просто пошел дальше, наслаждаясь этим новым чувством... Если объяснять проще, - все не успокаивается он, - это как купить пять шоколадок. Ты их покупаешь и встает вопрос: съесть их сейчас или каждый день есть по одной? Это очень важный вопрос. Если ты съешь их в один вечер, на утро появится диатез и отвращение к шоколаду вообще. То же с музыкой: делая громче настолько, насколько ты хочешь, ты рискуешь получить головную боль."
Вы молчите. Тебе сказать нечего, да и на часах уже время заканчивать обеденный перерыв, как вдруг:
"Это подвело меня к решению одного из сложнейших противоречий моей жизни.. Спасибо вам за беседу!" - вдруг восклицает он, беря в руки карандаш и открывая тетрадь.
Странный он человек, это все говорят, ты ему ни слова, а он тебе "спасибо за беседу" и благодарно кивает. Задаешь ему вопросы, а он не отвечает, так что ты даже задумываешься: спрашиваешь ли ты что-нибудь? Смотришь, а он уже растворился в окружающем, или окружающее растворилось в нем. Снова творит. Вздыхаешь, оставляешь деньги за обед и чаевые, и уходишь, не прощаясь.
(с)
Вы молчите. Тебе сказать нечего, да и на часах уже время заканчивать обеденный перерыв, как вдруг:
"Это подвело меня к решению одного из сложнейших противоречий моей жизни.. Спасибо вам за беседу!" - вдруг восклицает он, беря в руки карандаш и открывая тетрадь.
Странный он человек, это все говорят, ты ему ни слова, а он тебе "спасибо за беседу" и благодарно кивает. Задаешь ему вопросы, а он не отвечает, так что ты даже задумываешься: спрашиваешь ли ты что-нибудь? Смотришь, а он уже растворился в окружающем, или окружающее растворилось в нем. Снова творит. Вздыхаешь, оставляешь деньги за обед и чаевые, и уходишь, не прощаясь.
(с)